Ficção

INSUBORDINAÇÃO MENTAL
Por Henry Galsky

Cruzou o corredor sem olhar para os lados ou para frente. Não era criminoso, muito pelo contrário. Era a pessoa mais honesta, trabalhadora e gentil que conhecia. Mas sempre que andava desiludido com o mundo, com algo ou com pessoas, agia daquela maneira. Seguia reto, firme e de cabeça baixa por aí. Era uma forma de demonstrar revolta. Era o seu protesto silencioso.

Geralmente, de nada adiantava. Muito pelo contrário. Pessoas mais chegadas lhe pediam explicações, algo que considerava ruim. Não tinha paciência. Muitas das vezes não havia mesmo um motivo concreto que justificasse o comportamento. Sentia apenas um vazio e por um tempo agia daquela maneira. Desde pequeno tinha uma certeza: sua vida seria muito mais simples se pudesse ouvir o que as pessoas pensavam. Não apenas a seu respeito, mas sobre o mundo. Saberia suas verdades mais íntimas, seus preconceitos mais vergonhosos. Queria saber lidar com elas, de forma a agradá-las ou não. Saberia o que lhes causava raiva, transtorno, conforto, felicidade. Isso seria uma grande vantagem, acreditava.

Durante um tempo chegou mesmo a acreditar que um dia aquilo seria possível. Cedo ou tarde haveria de chegar o dia em que, sem notar, passaria a ouvir o pensamento alheio. Naquele exato momento lembrava-se de como lhe seria importante tal poder. Mas o fato é que ele estava longe de ser um super-herói. Era engraçado que pensasse aquilo tudo ao subir o primeiro degrau de ferro. Era inevitável que seus pés produzissem barulho semelhante ao de um bate-estaca. O coração batia forte, estava ansioso. Não fizera nada de errado, mas não conseguia conter o suor nas mãos. Tinha raiva disso, mas nada podia fazer.

Chegou ao segundo piso. O chão brilhava e aparentava ter sido encerado. As pessoas iam e viam ocupadas com seus afazeres diários. Todos pareciam compenetrados demais com seus pequenos e insignificantes deveres. Burocracias enchiam-lhes os dias. "Todos os dias de suas vidas sem sentido", pensava. Com ele haveria de ser diferente, muito diferente. Não nascera para ser mais um a cumprir o que lhe fosse ordenado. Ele haveria de fazer diferença.

E foi exatamente o que aconteceu. Seguia naquele instante para o diretor-geral do departamento. Ele havia feito tanta diferença que o maior chefe do departamento o havia chamado para uma reunião particular. Estava satisfeito. Seu talento haveria de ser reconhecido. Aquele seria seu primeiro passo na caminhada rumo ao sucesso, à diferença, ao estrelato, a um Prêmio Nobel qualquer. Olhou para o relógio do departamento enquanto aguardava o grande momento. Eis que as portas de vidro negro da sala do chefe se abriram.

"Pode entrar", anunciou a secretária. Ela que já havia desdenhado de sua postura profissional não perdia por esperar. Seria sua grande vingança. A moça era uma dessas bonitonas que certamente se dariam bem. Seu perfume, seu ar superior, suas vantagens, digamos, estéticas pavimentariam um caminho glorioso. Conheceria um desses executivos ricos, faria um mestrado, teria filhos e dirigiria seu futuro carro importado. Levaria uma vida sem turbulências ou preocupações. Tudo graças à felicidade genética. Seu sucesso - pensava - era fruto do acaso genético, de uma cagada gerada por uma felicidade ácido-desoxirribonucleica. Tinha raiva disso, mas nada podia fazer a não ser sentar e esperar a eloqüente (e sangüinária, conforme conversava com os colegas nos bastidores) presença do chefe.

Segundos após pensar, tremeu diante da presença pesada do diretor. Apertou-lhe a mão. O chefe não olhava em seus olhos e ele sabia que aquilo não era um bom sinal. "Há quanto tempo trabalha aqui, senhor Renato Viana?". "Há quatro anos", respondeu quase sem abrir a boca. "Pois então", disse o chefe limpando a garganta. "Fui informado por seu supervisor de que tem andando muito disperso, pensamento longe".

O supervisor. Mais um canalha, desses sem coração. Não devia ler um livro que não fosse técnico há mais de ano. Era um que andava de lá pra cá envolto em seus papéis, concentrado em burocracias sem importância. Números frios, sem vida. Um peso morto. Ou melhor, assassinado. Ou, pra ser mais franco - pensava Renato -, uma dessas pessoas omissas, que envolvem-se na grande máquina burocrática para fugir na vida. Ostentava o crachá de supervisor como quem levanta uma Copa do Mundo. Voltou-se mentalmente para o momento.

"É verdade que não tem aceito ordens, senhor Renato Viana?", perguntou. Eis que agora havia sido alçado à categoria de senhor. Calou-se. Preferiu lembrar das ordens absurdas que costumava receber: "trabalhe em silêncio", "menos humor e mais produtividade", "permaneça dentro dos padrões". Para surpresa do diretor-geral, fez que sim com a cabeça. O gesto simples determinava naquele instante uma nova rota em sua vida. De certa forma, selava seu destino. Deixava a sala do diretor, que não lhe causou qualquer tipo de pavor.

Fazia agora o caminho inverso. Sorriu para a secretária sem lhe dizer palavra. Ela não entendeu o gesto. Renato imaginava que desde o início a secretária sabia tudo o que ele acabara de ouvir. Devia estar satisfeita também. A cada um que saía de seu caminho devia anotar "menos um" em um caderno qualquer. Desceu as escadas de ferro pisando firme e fazendo um barulho incômodo. Entrou no elevador. Sétimo andar, o Departamento Pessoal. A máquina burocrática já aguardava satisfeita. Não houve muita explicação. Pegou sua carteira de trabalho onde um carimbo vermelho assinalava para sempre o motivo de tudo aquilo: "insubordinação mental".

Não conseguiu evitar o riso irônico. Não parou de rir. Ria cada vez mais alto ao abrir a porta que dava para a rua. "Devem estar cada vez mais seguros daquela decisão", imaginou enquanto caminhava olhando o sol sempre que podia. O sol que ele não via há muito numa terça-feira às duas da tarde. Pegou o ônibus rumo ao Catete, onde vivia num quarto e sala alugado. Ainda não comunicara a ninguém o fim de sua fonte de renda mensal. A verdade é que não sabia o que fazer. "Insubordinação mental". As palavras se repetiam em sua mente ininterruptamente. Não sabia o que aquela expressão significava exatamente, mas tinha duas certezas: deveria sentir-se honrado por pensar diferente daquela gente burocrática; na prática as duas palavras significavam que não iria receber um tostão que fosse, já que tinha motivo para ser banido. Não apenas do trabalho, mas de toda a sociedade. Afinal, os incomodados que se mudem e os insubordinados que se danem.

Ficou curioso para saber mais sobre a expressão e buscou o auxílio da internet. O mecanismo de busca apresentava centenas de resultados, mas a maioria dizia respeito a Carlos Drummond de Andrade, para Renato o maior poeta que já existiu. "1919 - expulso do Colégio Anchieta, mesmo depois de ter sido obrigado a retratar-se. Justificativa da expulsão: 'insubordinação mental'". Renato estava feliz. Ele e Carlos Drummond de Andrade tinham algo em comum. Os dois haviam sido em algum momento de suas vidas repreendidos por serem considerados insubordinados mentais.

À noite deitou-se e teve a noite de sono mais tranqüila em muito tempo. Levantou cedo no dia seguinte. Tomou banho, fez a barba e colocou sua melhor roupa. Foi à papelaria mais perto de casa e tirou mais de 200 cópias de seu currículo. Tomou um ônibus rumo ao centro da cidade. Sempre soube que sua "insubordinação mental" um dia lhe seria útil. Afinal, mesmo tropeçando nas pedras pelo meio do caminho e apesar de não se chamar Raimundo, haveria de encontrar uma solução. Porque o outro insubordinado mental já havia deixado claro que "Chegou um tempo em que não adianta morrer. / Chegou um tempo em que a vida é uma ordem. / A vida apenas, sem mistificação". E Renato Viana finalmente compreendeu o que aqueles versos queriam dizer. Por isso, decidiu seguir em frente.